No me gusta ver como se me escapa el bus.
Me gusta retorcer algún mechón de mi pelo.
No me gusta el olor del tabaco en mis manos.
No me gusta la gente que lleva la bolsa del super enrollada en la mano.
Me gustan los caramelos de vitamina C sabor limón.
Son un tipo de personas que al principio caen muy bien. Hablan y hablan y rehablan. Nos cuentan sus historias, y nos las vuelven a contar. Te ries e incluso les preguntas y ellas se emocionan y no paran de explicar cosas y más cosas.
Pero llega un momento en que ya no puedes más. Estas en clase, intanto escuchar a un profesor que tiene la bragueta medio bajada y que te habla de algo del rol familiar, y ella esta allí a tu lado, pegada a tu oreja como el loro del pirata, contándote que su tio es cura en un monasterio en una montaña por Vic y que es muy dura su vida. Y de pronto, cuando el profesor se aleja para preguntar algo a alguien ella sube el tono de su voz y venga a darle al múscuro de la lengua... y claro, yo no puedo decirle que se calle, así que, con la delicadeza que me caracteriza, miro a los apuntes y dejo plasmada en mi cara una leve sonrisa, para que ella entienda que la escucho pero sin mucho interés y también pueda seguir mirando al profesor (no a su bragueta) y éste no tema que me estoy riendo de él.
No hace gracia... es difícil aguantar un loro en el hombro y mantener una sonrisa en la cara durante una hora y media... ¡au!... ahora tengo agujetas en la cara...
Ayer fui al FNAC a comprar el DVD de Apocalipse Now. Tengo que verla para un trabajo de la universidad, y También porque considero que es una de esa (100 o 1000) películas que se tiene que ver en la vida.
Últimamente cuando voy me muevo por instinto, si se le puede llamar así. Directa a la sección de films clásicos... ai dios... en total acabe comprándome 4 películas: "Guerra y Paz", "Charada", "El guateque" y "Bailando nace el amor"...
Siempre que voy tengo previsto una compra (sea libro, película, cd virgen...) pero siempre, siempre, siempre salgo con más cosas, e incluso me pasa que no acabo comprando lo que tenía en mente. Realmente el FNAC tiene un sistema de márqueting muy bueno.
Pensaba que sólo me pasaba a mí, pero he podido comprobar, hablando con amigos/as, que a casi todo el mundo le pasa lo mismo.
ES UN PELIGRO PARA LA HUMANIDAD!!!
Yo considero una película buena cuando al acabar no me ha dejado indiferente. Ya sea al salir del cine, o apagando la televisión, mi mente debe estar en otra parte. Camino o cierro las persianas. Entro en casa o me meto en la cama. Haga lo que haga mi cerebro estará procesando algo que no tiene que ver con la realidad, esa falsa realidad que me planteaba la película.
Hay veces que algunas se parecen mucho a mi día a día. Me llenan, pero no acaban de darme el batacazo.
Hay otras que son totalmente irreales. No sólo por la historia que explican, sino porque lo ves claramente. En un principio me da la impresión que me están tomando el pelo. Luego pienso que han tenido que convencer muy bien a la actriz principal para que actúen en su film. Pero al final me doy cuenta que el "atrezzo" no importa. Es simplemente una cosa más que no es necesaria. Como lo que tiene que hacer la protagonista para sobrevivir. El decorado está de mi parte, los dos somos espectadores. Yo sentada en un sillón y él pintado de blanco en el suelo. Poco a poco me doy cuenta que lo que realmente tiene importáncia son los personajes: sus vidas, su forma de relacionarse y poco más, porque no consigo imaginarme lo que les pasa por la cabeza. Los diálogos son lentos e incluso a veces pesados, pero algunas frases te mantienen despierto. Llegas al pueblo con esperanzas, te extraña su comportamiento, pero, y no sabes porque, prefieres, por encima de todo, quedarte junto a esas pequeñas famílias. Hay un pacto y lo aceptas. Te sientas junto al ciego y escuchas las descripciones que hace de los efectos de la luz sobre los objetos. Ayudas a leer a un joven entrado en años. Compartes experiéncias con la más joven del pueblo. Te ries de vanalidades con el más anciano. E icluso ayudas a una numerosa família en las tareas de la casa. Tienes tiempo de sentarte y mirar el paisaje. Te permites ahorrar e iniciar una estúpida colección de figuritas de porcelana. Y, por si fuera poco, te enamoras de un joven pero excesivamente pensativo escritor.
Todo parece tan simple y sulce.
Todos se saludan.
Todos comparten su educación.
Todos se alegran de que hayas llegado.
Pero sin que nadie se dé cuenta, ni tú ni ellos, ni el decorado, todo da un giro oscuro. El día es más corto. Llega el frío y la gente es mala.
Desde mi sillón me revuelvo. Me indigna constatar que por una nimiedad todo vaya mal. No se qué es exactamente el fallo, pero es algo pequeño, diminuto e insignificante como una manzana podrida. Todos se vuelven en contra de tí, hasta tu amor perdido piensa cosas que no son propias de un enamorado. De pronto, y sin saber porque, tienes una argolla en el cuello con una campanita que va unida a una vieja y oxidada rueda.
La maldad pesa, la gente se vuelve oscura, la calle es negra. Todo pesa, como la rueda.
Me sigo moviendo en el sillón me fumo un cigarrillo a toda prisa. Tensión. Malestar. Incomodidad. Incompresión... se me cae el cenicero al suelo. Las cenizas se esparcen por el pulcro mármol y los blancos pedacitos de la porcelana se dispersan por el suelo.
SILENCIO
Llegan cuatro coches negros. Mi salvación. Es el padre de la protagonista, ciene a llevársela, por fín. Después de una larga conversación sobre el orgullo, la joven de cabello dorado manda quemar el pueblo y matar a todos sus representantes.
"Pero a veces, si quieres hacer bien algo, es mejor que lo hagas tú".
Un tiro en la sien y de vuelta al coche junto a su padre. El único hombre del que nos podemos fíar. Tanto en las películas como en la vida real.
Apago la tv, recojo el cenicero y mientras me meto en la cama pienso: ¿es buena esta película? Más tarde, y sin conseguir dormir, me respondo a la pregunta con un alto y claro SÍ.
Simplemente por el hecho de haberme preguntado eso después de 20 minutos de que haya acabado la película, es que era muy buena. No me ha dejado indiferente. Ahora tendré que gastarla como sea. Pensar en ella y en si la he entendido. Pensar...
Pensar...
Pensar...
¡Joder! si que era buena DOGVILLE.
Me siento junto a una chica en el metro. Entra un músico con un violín entre los brazos y empieza a tocar unas notas. El arco fricciona lentamente sobre las gastadas cuerdas del instrumento, que justo debajo de donde se tocan las cuerdas el color marrón de la madera se ha tornado blanco. La chica busca su monedero en el bolso y cuando ha sacado dos relucientes monedas de 20 céntimos reparo en su enrome funda de violín que tiene entre las piernas.
"Próxima estació: plaça Espanya, correspondència amb línia 1 i RENFE"
La jóven se levanta y al ir hacia la puerta interrumpe (con una mueca en la cara) la melodía del hombre para darle sus merecidas monedas.
Un gesto de complicidad entre dos personas que comparten la misma pasión.
El hombre se libera rápidamente de su mano derecha y acepta las monedas de la jóven violinista. Cuando la chica se aleja, el hombre vuelve a colocar su instrumento sobre el hombro y retoma aquellas perdidad notas que saben a madera gastada. Levanta la vista para fijarse en la cara de la muchacha y repara en su gran funda gris. Mientras el arco fricciona sobre las cuerdas, esgrime una ligera sonrisa que cuesta salir de su cara. Parece que nunca sonría, pero esa complicidad consigue arrancarle un atisbo de felicidad.
Dos personas, un sólo instrumento. Dos formas de vida, una sola pasión compartida. Dos maneras de querer tocar el violín y un sólo placer al hacerlo.
Sí, sí.
Leo, atónita, en un escaparate de la calle Tallers de Barcelona que un "Destructor de documentos" cuesta 44'90. Y yo me pregunto ¿para qué gastarse 45 en el simple acto de romper un papel? o mejor ¿porqué no gastarse simplemente 2'50 en un mechero y quemar los susodichos documentos? o mejor aún ¿porqué no hacer cajas de esos documentos y llevarlos a una empresa de reciclaje de papel?
Es cierto que el hombre necesita inventar cosas inútiles para sentirse mejor... y visto lo visto, necesita gastarse 45 para sentirse una persona realizada... que triste.
Me gusta "Breakfast at Tiffany's".
Es una película que contiene todo tipo de reflexiones. La amistad se manifiesta en la complicidad que hay entre los dos protagonistas, entre los amigos de Holly y Paul, entre Doc y Paul... hay tanta simplicidad y naturalidad que invita a imaginarse un mundo en el que todos seamos amigos de todos.
También habla de lo salvaje que son algunas personas, es decir, de su manera de ser. Personas que no permiten atarse, que prefieren vivir la vida, que dejan las cosas a medio hacer porque hay otras que no conocen y las acaban dejando a medio hacer para hacer otras distintas; son aquellas que temen al amor, a la sinceridad, a la intromisión... prefieren quedarse en ellos mismos y aún así no saben exactamente quienes son hasta que llega alguien que les guía y es cuando aprenden algo que no conocían: el amor. Creo que este film expresa perfectamente lo que es el amor, sobretodo el que pueda sentir un hombre hacia una mujer, una sensación que desconozco totalmente (y que jamás sabre qué es) y que creo que es difícil que se lleva a cabo...
New York es perfecto. En Tiffany's te sientes seguro. Vuelas por la Quinta Avenida. ¡Que maravilla de película!
Me gusta Kelis
Me gusta Chambao
Me gusta el canto de la Alegria de Mozart
Me gusta el sonido de mis bambas negras
Me gusta el sonido del acordeón de los músicos del metro
Porfavor, leer la esquela.
Bien.
Volverla a leer toda, de verdad.
¿No os parece un poco rara?
Hace unos días leí esta esquela tan enigmática. Lo que más me desconcierta es la frase: "Se fue sin querer".
¿"Se fue sin querer"? Es decir, que se murío sin quererlo. Nadie, sano en su juicio, quiere irse. Pero ¿a qué se referían los familiares de la difunta al escribir esas palabras?
"Se fue sin querer", o sea, que no paró queriendo, es decir, que la mujer (y la família) preferiría que se hubiése ido queriendo. Ergo, que se fuese através del suicidio, porque esa es la forme de irse queriendo, ya que "se fue sin querer".
Esta conclusión me parece totalmente oscura, pero creo que es mejor que la otra opción que he estado pensando durante una semana: si "se fue sin querer" significa que se fue sin amar. Pero no creo que esa mujer, habiendo muerto a los 85 años no haya querido (=amado) a nadie, es que lo dudo mucho. Dicen que una persona se enamora una sola vez en la vida. O que, durante la vida sólo tenemos dos grandes amores. Si eso es cierto, y espero que lo sea, lo que intenta expresar la família de la difunta es que no se fue sin amar, sino que se fue de improvisto. Con eso quiero decir que la señora se pudo haber muerto por un accidente o por un malentendido diagnóstico médico. Pero con las palabras: "se fue sin querer", nos dan a entender que no pudo ser premeditada su muerte, es decir que la família de la difunta (y ella misma( preferirían que ella se hubiese suicidado.
Llegados a este incleíble punto, sigo leyendo la última nota de la família en el diario:
"Después de los 85 años goza [¿¡en presente!?] de la plenitud de la vida. Sus primos, sobrinos y demás familiares y amigos agradecen la oración y la cercanía. El funeral será hoy, domingo, a las 11 horas, en el tanatorio de Les Corts."
Está claro que la família es muy religiosa, pues yo interpreto lo de "goza de la plenitud de la vida" como que ahora esta feliz en el cielo. Si eso es cierto, y sigo con mi teoria de que la família quería que se fuese queriendo (ergo: suicidio), estaría mal visto en la religión cristiana. Cuando una persona se suicida (por lo que se de la religión cristiana) su alma acaba en el purgatorio, incluso el entierro del mismo se hace en otro cementerio. Así pues, no se donde ha encontrado "la plenitud de la vida" una persona que "se fue sin querer".
NOTA: Todo esto es verídico. La esquela corresponde al diario LA VANGUARDIA del día 24 de Octubre de 2004 de la página 44. Estando hoy a 29 de Octubre, podrán ver que para llegar al razonamiento expuesto he necesitado cinco días para descifrar lo que, aparentemente, es una simple frase. El martes llamaré al departamento de esquelas del diario para recoger más información, les mantendré informada.
Caminaba tranquila aunque deprisa. Acababa de salir de clase, eran las 8 de la tarde y tenía muchas ganas de llegar a casa con mis gatos. Al caso. Entro en Plaza Catalunya, paso por delante del Triangle y me dirijo hacia las escaleras del metro... y ¿qué oigo?
- ¡¡¡PANOVSKY!!! ¡¡¡EMPAREJATE!!!
Sí... ésta es la grandeza de Barcelona, y sobretodo de Plaza Catalunya, donde puedes oir al vuelo cosas que no sabrías como etiquetar. Magnífico.
No me gusta mi pelo cuando se encrespa.
Me gusta abrocharme el abrigo para salir a la calle.
No me gusta estar enfadada con una de mis hermanas.
Me gusta ir en el metro o bus sola.
Me gustan los mensajes de voz donde se explican muchas cosas, me gusta imaginarme a la gente hablando con el contestador.
Me gusta aprovechar los momentos de inspiración, esté donde esté.
No me gusta cuando tengo ganas de hacer algo, pero no quiero que llegue ese momento.
Cada día descubrimos cosas nuevas. Aunque a veces nos dé la impresión de que nos acostamos sin nada nuevo en nuestro cerebro, pero no. Muchas cosas nos sorprenden, otras no nos interesan pero las sabemos y otras nos hacen sentir. Para las últimas he querido abrir un nuevo apartado en mi blog. Todas aquellas sensaciones nuevas o no tan nuevas pero que no me he percatado de ellas, van a estar en esa sección. Quiero que todos hagais lo mismo. Pararos a pensar en vuestro día a día, e intentar, antes de iros a dormir, sacar aquellos sentimientos o situaciones que os gusten o no os gusten.
Me gusta... no me gusta... me gusta... no me gusta... ¿qué es lo que más me gusta de la vida?
Me gusta rascarme la base de las pestañas.
Me gusta estornudar.
No me gusta estar enfadada.
Me gusta que me demuestren la verdad, aunque a veces tenga miedo.
Me gusta el cigarrillo después de la ducha.
¿Y a ti?
Es algo a lo que le tengo miedo. Sobretodo a las enfermedades graves, porque nunca sabes cuando ni como te van a pillar y tampoco te puedes ir tomando diferentes pastillas para prevenir.
He pasado una gastrointeritis, cosa "común" hoy en día, pero realmente no sabía hasta que punto mi cuerpo podía decir "ya basta". Menos mal que mi madre estaba allí, y mi padre, y mis hermanos y como no, mis mejores enfermeros/as: mis 4 gatos... ellos son los que detectan enseguida que alguien esta mal y se quedan allí quietecitos. Se pasan el dia junto a ti en la cama durmiendo.
Pues eso, que no le deseo a nadie una gastrointeritis aguda.
- No puedes escribir sobre el amor si nunca te has enamorado.
- Pero es un tema apasionante. He visto tantas películas i he leeido tantos libros que hablan sobre ello, que se perfectamente lo que es.
- Te equivocas. Crees que sabes lo que es. Piénsalo un momento: ¿cómo vas a escribir sobre algo que nunca has sentido? ¡Eso sería como mentir descaradamente a tu lector!
- ¿Porqué? Él nunca sabrá que no he sentido el amor.
- ¡Claro que sí!. Los que hayan estado, o estén, enamorados notarán que no lo has sentido, como ellos no saben porque perciben que no hablas su mismo idioma.
- ¿Cómo lo sabes?
- No lo se... ¿Has sentido el amor?
- No.
- Pues entonces nunca lo entenderás.
- Pero me puedo hacer una idea.
- Sólo una idea. Nunca podrás escribir sobre él si no te has enamorado.
- ¡Claro que puedo!
- Mira, sólo podrás plasmar adjetivos que sigan a un sustantivo. Sólo podrás escribir puntos suspensivos o incluso suspiros, pero nunca podrás alcanzarlo.
- Lorca sabía cómo decir lo que una mujer era y sentía, y era un hombre.
- ¿Alguien ha escrito sobre la Muerte?
- ¡Claro! Quevedo, Thomas Mann, Séneca...
- No, no, no... sobre sentirla. Sentir la Muerte.
- No, porque nunca han podido.
- ¡Exacto! Hay algunas sensaciones que no se pueden explicar por el simple hecho que NO se puede. Encambio hay otras que sólo se pueden contar si uno las ha sentido. Mira, hay gente que te puede explicar lo que sintió un amigo suyo ante el silencioso miedo antes de una explosión...
- Sí.
- Puedes llegar a sentirlo físicamente en tus oidos. El eterno y corto vacío. Pero ¿y si te lo explica la persona que verdaderamente lo sintió?
- Eso es diferente.
- ¿Porqué?
- No lo se, no lo he sentido, no sabría quién sería más creíble.
- ¡Ahí está!
- ¿Qué?
- No sabrías a quién creer, como tampoco puedes escribir sobre algo que no sabes. Serías un ignorante de la esencia. ¿Qué inculto escribe sobre filosofía?- Los dos chicos se quedaron en silencio. El que pretendía escribir sobre amor miró al lado contrario de su amigo. El otro se encendió un cigarrillo y esperó. Los dos amigos no dijeron nada durante unos minutos. Mientras el cigarrillo se consumía, seguía flotando en el aire esa pregunta: "¿Que inculto escribe sobre filosofía?"
- ¿Que inculto puede escribir sobre filosofía? - susurró el chico que miraba al fondo de la plaza. El otro fumaba pausadamente, no tenían prisa, parecía que esas conversaciones en la plaza a las 12 de la noche fuesen algo común. Bajó la cabeza vencido, y con una media sonrisa miró a su amigo para responderle.- Bueno. Me has convencido. Tendré que enamorarme. - su interlocutor lo miró sonriendo y los dos se volvieron a encender otro cigarrillo - O mejor... tendré que filosofar. - dijo el futuro escritor. Los dos se puesieron a reir, pero en el fondo sabían que era una cosa sería que muy pocas personas tenían el placer de conocer.
Un artículo en La Vanguardia explica el desconocido mundo de la columna vertebral. Son unas entensas columnas que nos muestran que la típica postura "militar" (sacar pecho y pronunciar la curva lumbar) es totalmente incorrecta. La columna es un eje móvil y rígido a la vez que no se tiene que poner recto, en su orígen la columna está ligeramente curvada, por lo tanto, no hagamos el esfuerzo de ir rectos por la calle: sacando culo y tirando los hombros hacia atrás... si veis a alguien así, darle una colleja.
Ayer, sentados en un banco de la plaza Pla de Palau, y después de fumarnos un porrete entre cuatro, se nos acercó un "yonki" y nos pidió un cigarrillo. El hombre no podía casi articular y como veia que no le hacíamos caso se puso a hablar de un partido de España contra Bélgica: "España 2 Belgica 0... los belgas no han sabido triangular bien", decía.
Los demás pasaban de él, y yo, aunque no lo mirase, oía lo que decía. Pero de pronto se agacho y me dijo a la cara: "Mucho belga. Mucho Vía Laietana", y se fué.
¿Mucho belga, mucho Vía Laietana? después de analizar esas palabras llegamos a la conclusión que pertenecía a una secta secreta que se alberga en Vía Laietana, y que esa frase era la clave para entrar. Si quereis probarlo, adelante, nosostros nos liamos un porro más y nos fuimos a la cama.
Estamos a 6 de octubre y un grillo aventurero se ha dedicado a cantar. Me encanta. Me recuerda a la noche; a bosques fríos; a calles húmedas; a sudores en el pijama; a sábanas que me cubren una sola pierna; al olor de la crema de sol; al color de mi piel después de un día de sol; a la arena en los pies y como éstos estan mucho más suaves; a la marca del bikini; a la primera vez que te pones las chancletas y te molesta la tira de enmedio; al cielo negro con sus estrellas; al olor del césped recién cortado y húmedo; a la tímida estrella fugaz; a lo brillante que se pone la luna llena; a la fresca sangría; a las camisetas de tirantes; al pelo siempre mojado; a los pantalones cortos y las minifaldas; a depilarse las piernas, las axilas y las ingles; a la sal en el pelo; al momento de silencio cuando te sumerges en la piscina; a la sandía; al sonido de las burbujas de debajo del agua; al borde de la piscina mojado; a la dulce siesta debajo de un árbol; a la cerveza fría; a los helados a cualquier hora; a los besos; a la ropa blanca; a el andar descalza; a las fiestas mayores; a las risas de los niños en la playa; a las uñas fuertes y largas; a las gotas de agua que se evaporan bajo el sol; a las lecturas en el césped; a las molestas picaduras de los mosquitos; a las uñas de los dedos de los pies pintadas; al vaso de agua con muchos hielos; a la humedad de la mañana; al aire acondicionado de una tienda; al olor del antimosquitos cuando te metes en la cama; a los vuelos en avión; a los viajes en tren; a las horas en coche; a las ciudades nuevas; a los "güiris"; al fuego de la hoguera de San Juan; a la playa al atardecer; a las pecas; a los pómulos rosados; a la playa de noche; a las increíbles y suaves puestas de sol; al brillo en los labios; al olor del aftersun; al no llevar bolso; a las manos en el cuello y la frente para retirar el sudor; a los hombros y las rodillas brillantes; a las mariquitas; a la fresca cocacola; a la gente del metro ligera de ropa; a los topos; a la rebeca en las frescas noches; al brillo en los ojos después de un día entero de sol; a las amplias sonrisas; a las fotos; al olor del jazmín de noche; a las ensaladas y al olor a la crema hidratante.
¡Oh! ya se ha parado el grillo, que triste. Todo se ha desvanecido, ahora sólo oigo el zumbido de mis oidos, el motor de un coche lejano, el estremecimiento de las tuberías y la tos de alguien en una habitación cercana.
Gracias grillo.
Un mosquito reside en mi habitación. Se ha apoderado de todos los rincones de mi cuarto. hasta de los de mi cuerpo. Lleva aquí unos cuatro días y todavía no me ha clavado sus garras. Creo que me esta haciendo una proposición: no me picará a condición que le deje pasar el invierno en mi calurosa habitación.
"Pues señor o señora mosquito acepto su proposición, pero le aviso: quiero que sus zumbidos sean de menor intensidad, no me gusta el 'szszszsszszz' de sus alas, e interrumpe mi sueño. Vaya, ahora se acerca ¿qué querrá?... ¡Ah! quiere firmar el contraro... aquí tiene, si me permite, firmaré por usted, porque el bolígrafo quintuplica su peso".
Se fué haciendo suaves eses, como quién pasea tranquilo por su hogar.
Cuando acabe el invierno le pediré que avise a sus colegas para que no me piquen durante el verano. Se me pone muy mal la herida cuando me muerden. "Espero que todos los bichos sean como usted de respetables. No aparece. Estará durmiendo entre alguna de mis bufandas. Todavía queda mucho para que pueda ponérmelas, así que no me importa que instale ahí su casa. Cuando empiece a hacer frío fuera, y tengamos que poner la calefacción, le recomendaré una esquina que hay cerca del radiador. Es la zona de la que emana más aire caliente de mi habitación. Está cerca de la pared, que da justo con la calefacción del lavabo.
Allí mismo, en el lavabo, se mudaron una família de hormigas comunes, diminutas y negras. Estaban el padre, la madre y unas cuantas hormiguitas revoltosas. Me acuerdo una vez que al levantar el rimel descubrí a dos hormigas charlando. Casi no se podían ver, porque se camuflaban encima del oscuro y manchado mármol. Como no se percataron que yo estaba allí las observé durante unos minutos. Y cual fue mi sorpresa que delante de mis narices ¡se pusieron a copular: la hembra descansaba sobre el frío mármol y el macho la montaba como si fuese su primera noche de bodas!¡Qué pasión, cuanto amor carnal consumado! ¡Y todo en mi propio lavabo!.
Más tarde me di cuenta que se trataba de los padres de las criaturas, y que en un momento de afán expliratorio de sus hijos, decidieron tener su momento de intimidad debajo del rimel de Bourgoise. Eso si, espero que hubiesen utilizado protección, porque yo no acepto que la camada de hormigas de multiplique. ¿Acabaria yo formando parte de su clan? ¿Me aceptarían como una hormiga más? No, no, eso no. Ya estoy bien como Homo Sapiens Sapiens, no me quiero convertir en un bicho negro y enano. No lo digo con menosprecio, pero es que ya me he acostumbrado a mi piel blanca, mi oscuro pelo y mis azarosas pecas. Así que la próxima vez les recomiendo que vayan a la farmácia que hay en la calle Bonavista, a veces hacen ofertas de preservativos (de todos los tamaños) de 2x1".
"Buenas noches señor/ra mosquito..."
"Szzzzszzszsss..."
"¡¡¡EEEH, A DORMIIIR!!!"
"Szsz......."
"¡¡Sssshhhhhhh!!"
"..."
Es fácil arrepentirse, pero lo difícil es aceptarlo.
El abogado del acusado es el que perfila los erreroes de su crimen, los esconde y hace creer una verdadera mentira.
Hacer el amor es como la natural droga y el mejor placer, porque te dejas llevar como cuando fumas un buen porro y disfrutas como con la interminable carcajada.
La vida es un camino no una batalla. A veces tenemos que sentarnos en un banco a descansar del paseo, pero no nos sentamos en el cuadrilátero a la espera del segundo asalto.
NO SE MUERDE LA VIDA DE UNA SOLA MANZANA.
(Todas las frases son made in Tata)